Le temps semblait se gâter. Tim connaîtrait une nouvelle fois un hiver rude, où le vent glacial vous giflerait dès l’aube, tandis que la pluie s’infiltrerait dans les ruelles de la ville, mouillant jusqu’à la dernière couche de vêtements portée par les habitants. Et pourtant, il ne s’en plaignait guère. Probablement parce qu’il n’avait connu que cela durant toute son existence ; le souffle froid, mélangé à l’humidité abondante. Le soleil ne sortait que lors de rares occasions, par ici. En sortant du bureau, il s’aventura dans le coin, avec la volonté de ne pas rentrer tout de suite à la maison. Pour une raison qu’il ne souhaitait pas connaître – ou que sa conscience lui faisait oublier volontairement, l’atmosphère qui y régnait ne lui plaisait pas. Il s'aventure dans les rues de New York pour trouver une idée pour passer sa soirée. Il n'a pas envie de bosser, ni même rentrer pour s'emmerder.