Pense à la piscine. L’eau dans les oreilles les otites. Pense aux otites qui te torturent les oreilles quand tu décides de faire un canon dans la flotte pour arroser tout le monde. Tout le monde à cinq centimètres de ton petit cul fragile qui ne fait aucun dégât. Pense aux verrues des pieds qu’il va falloir bruler dans une douleur équivalente à un orteil dans un coin de table. Pense aux mycoses que tu vas chopper dans ta p’tite grotte. Trop élégant. Pense à tenir ton apnée. Pense juste, à ne pas respirer par le nez. Tu n’aimes pas cette odeur, de café. De gens qui prennent des tasses de café. Tu n’aimes pas l’odeur de ce café. Du Starbucks. Mais tu ne peux pas résister à l’appel de ce gâteau. Rose, blanc. Il te fait de l’œil, ce con. Tu ne veux que lui. Lui seul. Vous deux en relation durable dans ta p’tite culotte qui va te cisaillez la bonne culotte de cheval. Le gâteau, stocké, sur tes hanches, inexistantes. La respiration coupée, par le nez. Tu rentres dedans. Boutique à moitié bondée. Boutique, à café. Sur la pointe des pieds, l’horizons que ces quelques personnes à passer avant toi. STOOOOOOP. Tu t’arrêtes de respirer, par la bouche, par le nez. Tu ne respires plus. Rouge tomate. Visage écarlate devant cette vision. DESTIN. Tu brandis ton sac, ton porte-monnaie. La CARTE. ULTIME CARTE. ATTENTION, PARDON. PASS VIP TEAMLIAM. Tu pousses, tout le monde sur ton passage. Toutes les personnes devant toi. Emue. Aux bords des larmes. La tête relevée vers le haut. En face de lui. J’ai envie de hurler, mais je me retiens. J’vais mourir docteur ? T’es yeux, brillants. Émoustillés par cette rencontre.